Vicky Ewan: Besondere Momente am Sonntagmittagstisch feiern

Am Sonntagmittagstisch meines Vaters hatte ich Gelegenheit, einen Toast auszusprechen. Wir waren zu siebent aus drei Generationen zusammen und ich hatte das Gefühl, dass es viel zu feiern gab.

Bevor sie unser Haus verließen, hatte ich meinen jüngeren Sohn, der zusammen mit seiner Schwester den Tisch deckte, darüber informiert, dass wir bei jedem Gedeck Champagnergläser zu den Gläsern hinzufügen müssten.

Als ich wenig später über die Straße schlenderte, um die ordnungsgemäß platzierten Gläser zu finden, öffnete ich den Korken aus der gekühlten Flasche, die ich frisch aus dem Kühlschrank geholt hatte, ging um den Tisch herum und füllte jede Flöte mit hellgoldenem Wein.

Wie es bei diesen Mittagessen üblich ist, war mein Mann der Letzte, der ankam. Er war schon immer ein herausragender Chefkoch für den wöchentlichen Braten und hatte im Laufe seiner monatelangen Tätigkeit ein strenges System entwickelt, bei dem er das Essen bei uns zu Hause zubereitete, es dann auf die bereitstehenden Teller verteilte, jeden Teller mit einem Mikrowellenstrahl verfeinerte und die Oberfläche zum Schutz mit Folie versiegelte gegen Temperaturverschlechterung während des Transports, dann wird jede Portion durch willige Familienhände auf der anderen Straßenseite zum Haus meines Vaters versandt.

Woche für Woche gingen wir dieser Aufgabe nach, verbrannten uns regelmäßig die Finger an der glühend heißen Keramik und verschütteten dabei jede Menge Soße. Es erwies sich als besonders mühsames Unterfangen, als die Haustür zu unserem großen Unbehagen an scheinbar endlosen Sonntagen, die zufällig in die Wintermonate fielen, außer Betrieb war.

Bei Regen oder bei kaum vorhandenem Sonnenschein stapften wir von der Hintertür des Hauses die lange Auffahrt hinauf, die wir mit mehreren Nachbargrundstücken teilten, vorbei an noch mehr Häusern und über die Straße, wobei wir unsere Essenslasten hoch trugen – die schnell abkühlen würden bei jedem Schritt.

Erst nach mehreren aufeinanderfolgenden Beschwerden und einer unglücklichen Episode mit einem mit Soße bespritzten Flur entschieden wir uns, die Mahlzeiten in die Mikrowelle zu stellen und die Soße hinzuzufügen, sobald wir sicher an Ort und Stelle waren; Diese Beobachtung hat einen großen Unterschied gemacht.

Mein Mann, der endlich allein ist und nur noch einen Teller und die Soßenkanne transportieren muss, übernimmt die Aufgabe, den Abwasch und das Aufräumen der Küche zu erledigen, die einige Zeit zuvor begonnen wurden. Erst dann wird er sein eigenes Abendessen in das Esszimmer meines Vaters bringen.

An dem besagten Sonntag begannen Familienmitglieder aus allen vier Ecken des Hauses zu erscheinen, als ihnen bewusst wurde, dass nach und nach Tellergerichte ankamen, sich am Tisch versammelten und die zusätzlichen Gläser beäugten – deren Erscheinung alle darüber spekulierte, was genau da wohl vor sich ging markiert - mit misstrauischem Interesse.

Als wir alle saßen und bevor das Essen beginnen konnte, erhob ich mein Glas. Es herrschte erwartungsvolle Stille, und alle Augen richteten sich auf mich. Nun muss ich ohne weiteres zugeben, dass ich kein selbstbewusster Redner bin. Mir fehlen die Worte, mir fehlt der Mut, und am Ende tappe und stolpere ich oft durch die Tortur, beeindrucke niemanden und rufe nur stilles Mitleid hervor. Ich befand mich jedoch im Schoß meiner Familie – dem sichersten Ort, den ich jemals finden konnte.

Jedenfalls habe ich nur kurz gesprochen und die Erfolge der letzten Tage dargelegt: Meine jüngere Tochter hat sich ihren ersten Erwachsenenjob gesichert; die jüngsten Auftritte meines älteren Sohnes auf der Bühne seiner College-Show; Die Leistung meines jüngeren Sohnes, der in der Schule offiziell zum „Wortmillionär“ wurde, indem er so viele Bücher las, dass er eine Million Wörter Text zusammenzählte (zum Glück musste er sie nicht selbst zählen).

Schließlich wandte ich mich an meinen Bruder und meine Schwägerin, gratulierte ihnen zu ihrem bevorstehenden Hochzeitstag und erinnerte mich an den glücklichen Tag, den wir vor vier Jahren mit ihnen verbracht hatten.

Einmütig hoben wir unsere Flöten, und jeder von uns wollte – auf Drängen meines jüngeren Sohnes – mit jedem anderen am Tisch sein eigenes Glas anstoßen: ein langwieriger, aber befriedigender Prozess.

Nachdem wir auf Formalitäten verzichtet hatten, wandten wir unsere Aufmerksamkeit den zarten Stücken köstlicher Rinderbrust, Bratkartoffeln mit aufgerauter Kruste, einem wahren Regenbogen an Gemüse und dicker Zwiebel-Rotwein-Soße zu, die duftend von unseren Tellern dampfte – erhaben.

Der Sekt war die perfekte Begleitung – frisch, kühl und erfrischend prickelnd. Wenn ich über unsere kleinen Siege und Feierlichkeiten nachdenke, wird mir klar, dass es an diesem Tag noch so viele andere Dinge gab, die wir hätten preisen können: die Schmackhaftigkeit des Essens, das von der schönen Hand meines Mannes zubereitet wurde; der Zug, der meinen Bruder und meine Schwägerin nach Devon brachte; die hartnäckige Gesundheit meines Vaters – alles Faktoren, die zusammengewirkt hatten, um uns auf diese besondere Weise zusammenzubringen.

Auch wenn der Tisch kleiner war als früher, es weniger Gedecke gab und die Last leichter war, gab es für uns immer noch Gründe genug, zusammen zu sitzen und zu essen. Darauf erhebe ich mein Glas, an jedem Tag der Woche.

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