Essays von Karen Anderson: Honey Jar

Unter der Treppe in unserem alten Haus befindet sich eine kleine Speisekammer, die zur Küche führt. Es hat schmale Regale und nicht viel Licht, ist aber ein praktischer Ort zum Verstauen von Konserven und Heftklammern. Eines Morgens stellte ich etwas Honig zurück auf ein Regal, als ich einen widerlichen Knall hörte.

Das Glas war umgefallen und zersplittert – Honig und Glasscherben waren auf dem Holzboden verstreut. Während ich da stand und mich schimpfte, sagte mein Mann nur: „Es war ein Unfall.“ Und dann brachte er mir einen Spatel und einen Behälter, eine Schüssel mit Seifenlauge und einen Schwamm und hielt die Taschenlampe in der Hand.

Ich musste den Boden dreimal waschen, aber meine Wut auf mich selbst gab mir Energie. „So dumm“, murmelte ich immer wieder, bis mein Mann mich schließlich an den Schultern packte und fest sagte: „Es war ein Unfall.“

Dieses Mal hörte ich ihn und dankte ihm. Und während ich den Boden mit Papiertüchern abtrocknete, fragte ich mich: „Warum sind wir so streng zu uns selbst?“ Natürlich war es ein Unfall. Natürlich habe ich es nicht mit Absicht gemacht. Und doch brauchte ich jemanden, der mir vergab, bevor ich mir selbst vergeben konnte.

Ich hoffte, dass ich mich daran erinnern würde, als ich an der Reihe war zu sagen: „Es war ein Unfall.“